Bammbuss

Послушал песню "Попросту влюбляюсь" в исполнении американской певицы Ииоки Окоаво, восхитился исполнению и в очередной раз поразился той загадочной силе, что имеет надо мной сильная и светлая женская энергетика, особенно когда она выражена глубоким, бархатистым голосом... Стихи к песне Simply falling (Попросту влюбляюсь) также написаны самой исполнительницей: "И снова ты, моё сердце! даже после Того времени, когда я думала, что мы притворяемся, Всё выглядит иначе, когда твои глаза открыты. Ты ведёшь эти игры, чтобы моё сердцебиение было быстрее. Ты показал мне любовь, ты показал мне любовь, Ты показываешь мне всё, на что способно моё сердце. Я словно бумага, из которой ты делаешь оригами..." Ииока вообще удивительная женщина! Она родилась 28 апреля 1975 года в Бостоне (США) в семье преподавателей университета, эмигрантов из Нигерии, получила хорошее образование и стала работать фармацевтом. Когда же в девушке поселилась тяга к стихосложению, музы...

Я видел девушку в лесу, Она стояла на коленях. Шептала что-то на луну Руками теребя косу Молитву? Заговор? Навет? Кто растревожил ее сердце: Любимый парень? Чей-то бред? Разлука? Быт? Мечта монет? Ребенок сильно разболелся? Свекровка злая довела? Средь сосен женская фигура В одежде легкой, городской, Казалась лишней и чужой, И я подумал: странно как, Не молится никто вот так. Лисица, заяц и волчица Не станут ночь в лесу стоять И в небеса мольбу шептать, И только мы лишь, Человеки, Молитвы шепчем на Луну Или на Солнце.  Почему? картинка с пиксадая  https://pixabay.com/illustrations/fantasy-forest-girl-4815920/

Длинный, тонкий,  оливково-золотистый невесомый кусок ткани сохранил  аромат Л., наверное  поэтому, (а может еще отчего-то эфемерного), я постоянно носил шарфик в кармане,  ощущая себя сильным и  молодым, веселым и счастливым. Молодая тридцатипятилетняя женщина позабыла шарфик в  прихожей моей квартиры,  она была фанаткой ароматов и пользовалась парфюмом  утренним, дневным,  вечерним, и отдельными для разных частей тела. Позабытый шарфик пропитался духами Л., и хотя я ни разу не достал его из кармана пиджака, устойчивый и великолепный аромат ощущался обонянием. Мы  знакомы с Л. пятнадцать лет и когда-то служили вместе в  соседних казенных зданиях,  тогда и полюбили друг друга, и прожили вместе два месяца,  приятных, но нервных. Л.  исподволь потихоньку готовилась к свадьбе, я помалкивал, потому что хоть на ту пору Л. и казалась мне красивой, хотя  и излишне  эмоциональной брюнеткой, ...

У тебя на глазах снова слезы, И в зрачках потаенная грусть Может быть, нужно выпить глюкозы? Или просто прилечь, отдохнуть? Этой осенью все что-то зыбко: На работе завал и тоска, Нету денег, не лечит молитва И под вечер болит голова... -Вот бы вырваться жить нам в Испанию! Но куда там, пустые слова- Бесконечны, надрывны страдания И пуста и уныла среда. картинка с пиксадая https://pixabay.com/photos/sad-girl-girl-crying-sorrow-actress-1382940/

Я сижу на диете и не сладок мой сон Ночью хочется кушать,  а не грезить о том,  Что я строен как тополь, и в модельку влюблен. Красивых женщин много, одна исчезнет -Не беда! Гораздо печальней будет, если вдруг до утра Испортится сырокопченая колбаса! Яблок съел уже два ведра,  Их все заменила бы только одна  сырокопченая колбаса, колбаса, колбаса... Почему нет диеты колбасной? Отчего  отходя к безмятежному сну Не могу я позволить себе колбасу? Сытый пишет стихи о любви,  О России, державе и чувстве вины,  О  движеньях неясных поэтской души... Мне же хочется только... поесть колбасы... картинка отсюда  https://pixabay.com/photos/sausage-food-eat-delicious-556491/

И вроде бы все еще хорошо, и нет никаких предпосылок для огорчений, но в груди сидящего за столом мужчины уже что-то происходит. Он средних лет, широкоплеч и тонок в талии, двигается легко и стремительно. Одет в практичную и модную одежду, со вкусом и сообразно возрасту. Его спутница ему ровесница, она стройная платиновая блондинка с миловидными чертами лица. Одета немного невпопад возрасту и сама прекрасно это осознает. Но ничего не может с собой поделать, ибо «годы надо скрывать», хотя это конечно глупо, ее мужчина прямо говорит что стареть надо красиво и он конечно ее любит, но...И пусть! Она пьет мартини и ест лангустов, а перед ним на древней столешнице мудрого дуба в фарфоровой чашке напиток из тонкого чайного купажа. Он приготовил этот сбор собственноручно, из листьев цейлонского чайного кустарника и колючих узких веточек розмарина. Официант в белоснежной рубашке с улыбкой смотрел, как веселый посетитель аккуратно высыпал свою собственную заварку в кипяток чашки. Бог...

Альфред Ретхель. "Смерть, играющая на скрипке на Маскараде во время вспышки холеры в Париже в 1831 г." 1845. В худых руках рыдает скрипка, Закушенной губы оскал и рта полуулыбка, Глаза закрыты, волосы до плеч... Играет не скрипач, смычком владеет смерть Она мелодией Чуму зовет в Европу, Та отзовется и придет на зов Обрушит прежний мир, врачам задаст работу, Еще могильщикам и множеству попов. Болезнь покажет равенство людей И развенчает святость страстотерпцев, «Помазанников божьих» и царей, Не пощадит ни старость, ни младенцев. И будет кто-то тихо дома умирать, А кто-то в оргиях, на улицах Чуму встречая... Но кто-то выживет и разожжет огонь И разгорится снова Жизни пламя.

Физиономию моего друга, которого в повествовании буду именовать Сергей, пересекал шрам от ножевого ранения, от брови до пышных усов русого, пшеничного цвета. Сергей имел рост более двух метров, и по сравнению со среднестатистическим мужчиной был его шире в плечах раза в два. Именно эти два фактора-крупное телосложение и высокий рост- выделяли Сергея во всяком людном месте, где бы он не появлялся. Судьба-злодейка круто обошлась с моим другом, как это часто случается с неординарными людьми. Помню, как Сергей отпросился из Академии в отпуск на собственную свадьбу, и вновь в его рассчитывали увидеть минимум через неделю, со всеми отгулами-прогулами, но назад отпускник вернулся уже через пару суток, ко всеобщему удивлению. На вопросы о причинах досрочного бегства от супружеской жизни и новоиспеченной жены  Серега поначалу отмалчивался, но после совместного распития пары бутылок водки рассказал мне, что жена изменила ему прямо на их свадьбе, да вдобавок изменила не с одним мужик...

Посмотрел сейчас клип с песней  блистательной некогда Жанны Агузаровой и переделал свои старые вирши... В ночи разлиты чернота и древних страхов тени, В колодцах замерла вода, Сверчок среди полений Выводит что-то о своем, о важном в его мире С небес на нас глядит звезда огнем неукротимым...

«И насадил Господь Бог рай в Едеме на востоке, и поместил там человека, которого создал. (Быт. 2:8—17) На свете все же есть они, прелестные края, Где солнце, пальмы, океан, слились в экстаз любя Для жизни в этих землях есть тепло, покой, вода, На пальме же сама собой растет для всех еда Там нет забот, плохого дня, и вовсе не нужны Одежда, армия, тюрьма, кабак и церковь... мы. Здесь был когда-то земной рай, бог позабыл его, Оставил людям чудный след и отбыл далеко В осенние хмурные дни гляжу на белый пляж На солнце, синий океан, и пальмовый мираж И на душе опять легко, и отступает хмарь Ведь есть на свете красота, природный рай- алтарь. Картинка с Пиксадая

В конце 90-х со мной произошел курьезный случай, связанный с несохранением набранного текста. Сейчас, по прошествии времени он кажется мне забавным, а тогда было совсем не до смеха. Дело происходило в тогда еще без преувеличении мировом центре всяких хитростей и коварств, поставленных на поток. Две недели я сидел за компьютером в кабинете на втором этаже, окна которого защищала система «Белый шум». Эта хитрая система ставила помехи возможному снятию резонансных колебаний с оконных стекол и выполняла еще кое-какие действия. Местные кулибины что-то там с ней поколдовали. К постоянному шипению и гудению защиты я вскоре привык и набивал на компе пиксели. Вначале весело, потом монотонно и тягомотно. До сих пор помню, что работал с текстом я на синем фоне текстового редактора «Лексикон», и что буквы были желтого цвета. Синий цвет (редко зеленый) фона редактора использовали почти все в этом здании, лишь буквы некоторые предпочитали черного или белого цвета. Эх, Лексикон, где-ты, где...

Бамбус жил один, бытового мусора у него практически не было,  дважды в день он проходил во дворе мимо отлично оборудованной мусорной станции, обслуживающей его дом.  Двор вообще был очень ухоженным и прекрасно спланированным, а мусорка оборудована по европейскому стандарту.  Дворники постепенно приучили жильцов раскладывать мусор в ящики, по номенклатуре, а  крупногабаритные предметы складывать в аккуратный, огороженный участок под навесом. Перед новогодними праздниками у мусорных  ящиков обосновался большой пес, породы питбуль. Другие собаки со двора сразу исчезли, собачники стали выгуливать своих любимцев подальше от территории бойцового пса и генетического убийцы. Дворники боязливо обходили пса стороной, а женщины и дети отказывались выносить мусор из опасения страшного пса. Жители ома стали выбрасывать мусор на другую мусорку, в соседний двор, делая крюк метров в 100. Пусть  ходить стало дальше, но зато безопасно. Из-за  этого грозного питбуля н...

Этот рассказ услышал от симпатичной стройной брюнетки лет 35, наполовину татарки, работающей инженером СНИЛС в большом строительном тресте.  Наверное, ей захотелось мне выговориться...  Мы так и не стали с ней парой, и вероятно это к лучшему для нас обоих, хотя она вроде как очень этого хотела. Все больше убеждаюсь, что у женщин есть своя логика, и что многие их капризы имеют под собой реальное основание. По мере своих скудных сил придал услышанному рассказу подобие стихотворной формы. Пашку схоронила я не так давно, Моё тело не остыло от него. Год уже прошел, пора других любить Тело не дает любимого забыть. Он хороший был, хоть наркоман Добрый, щедрый, в голове – туман Он ребенка моего любил, как своего, На руках меня носил - но нет теперь его. Сын в кадетке и ждет мама у окна. По командировкам разъезжаю я одна На просторах родины на стройках дотемна, Ноутбук в гостинице, машина у окна. Ворочусь домой, там Пашки уже нет Боже, боже… как не мил мне белый свет...

Последний вагон растворился в ночи, Уже не догнать, тут кричи-не кричи Бреду огорченно в огромный вокзал Без денег и в тапках. Так бог наказал. -Отстали?- Как дальше?- Начальник решит. -Как утром придет так поможет в сей миг, -Идите пока что поспите в тот зал, -Не бойтесь, у нас тут отличный вокзал... И хочется кушать, и холодно мне, И сон не приходит к больной голове -Вот как так? Зачем из купе вышел я, -И где те хмельные «на веки друзья"? Но все утряслося, попал я домой, Пускай отощавший, но все же живой. Но страх поселился во мне навсегда: -Уходит мой поезд, в нем деньги, еда. Уверен, то был мне хороший урок: -Будь собран, не верь и не бойся, дружок. Какая б со мной не случилась беда, Присутствие духа поможет всегда!

Пустырник сорная трава, Растет на свалках, пустырях Мне помогает выживать В невзгодах, жизни горестях Отвар пустырника и прян и горек И я частенько забываю его пить, Бесплатное природное лекарство Всего надёжней помогает жизнь прожить

Летит время неумолимо, Полетом сеет во мне тревогу Канули в Лету юности  силы, Сверстницы стали... не очень красивы

Альфред Ретхель. "Смерть, играющая на скрипке на Маскараде во время вспышки холеры в Париже в 1831 г." 1845. В худых руках рыдает скрипка, Закушенной губы оскал и рта полуулыбка, Глаза закрыты, волосы до плеч... Играет не скрипач, смычком владеет смерть Она мелодией Чуму зовет в Европу, Та отзовется и придет на зов Обрушит прежний мир, врачам задаст работу, Еще могильщикам и множеству попов. Болезнь покажет равенство людей И развенчает святость страстотерпцев, «Помазанников божьих» и царей, Не пощадит ни старость, ни младенцев. И будет кто-то тихо дома умирать, А кто-то в оргиях, на улицах Чуму встречая... Но кто-то выживет и разожжет огонь И разгорится снова Жизни пламя.